У меня была мечта. Просыпаться каждый день и видеть рядом твое лицо. А потом пить вместе крепкий ароматный кофе и болтать ни о чем. У меня была мечта, чтобы ты целовала меня, когда я ухожу на работу и возвращаюсь домой… А ночами мы бы любили друг друга, иногда тихо и нежно, а иногда со страстью всепоглощающего огня желания… Я просто хотел целовать твои руки и чувствовать прикосновения твоих губ, понимать тебя с полуслова или просто молчать, упиваясь лишь одним сознанием того, что ты рядом…

У меня была мечта… Я жил только ей и думал лишь о тебе, я видел твои черты во многих лицах, но не находил твоего… Я звал тебя, спрашивал прохожих, я пытался возродить тебя в других, но они лишь смеялись, отталкивая меня… Жалкий безумец…  А потом у меня украли сердце… и сунули на его место шар, утыканный шипами… Но осталась душа, и она страдала, она разучилась жить, но научилась страдать… Душа рыдала, а ее слезы становились стихами, в которых я продолжал звать тебя… все тише и тише… и тише… А потом душа умерла. Я больше не пишу и не зову тебя. Тебя просто нет. Ты не существуешь, это лишь плод моего безумия. Да я безумен… и теперь у меня нет ни души не сердца. Я всегда был один, вокруг лишь призраки… я больше не различаю их лиц и голосов, да и зачем, ведь у меня не будет тебя. Я знаю, что попросил слишком много. Прости… я лишь хотел видеть ее лицо! Я знаю, что ты создал меня не для счастья, я знаю… прости… Эту боль больше невозможно терпеть, я должен покончить с собой… Когда ты это прочитаешь, меня уже не будет на свете. У меня была мечта…